Artemisa

Pensé
en arrancar de mi pecho
lo que tu enseñanza implica.

Pensé
en tomar cicuta
y acabar con el ardor
que urge en mi manzana de pecho.

Anhelé tomar por las manos a Apolo,
Sentirme su hermana
Y juntos
perdernos en el bosque de los deseos.
¡Quise ser como tú!
Hasta que sentí el látigo de tu desprecio
que se reflejaba en el espejo de mi iris
y tu venganza alcanzó mi vientre: seco.

Pensé que aunque diosa eres
la soledad es tu acompañante al banquete de la vida.
No importa cuanto tengan los dioses,
Siempre anhelan lo de los mortales.

Pensé entonces en lo vacío de su existencia,
dejé de temer
Y no volví a desear ser como tú,
No volví a pensarte,
te dejé morir cuando te olvidé.

LA ROSA

Regalé una rosa a mi amor. Marchitó mi amor antes que la rosa.

Deseo de Morfeo e Inana, deseo de ti.

El gemir de los dientes insiste,
oscuro desierto en el deseo;
nunca será lo mismo
soledad y desolación.

Ella estaba desolada
cuando el sueño te buscó,
lo profundo del inconsciente
se regocija, brinca y estalla.

Párpados arenosos,
Morfeo cansado de buscar a Inana;
la desolación abre las alas de los ojos.

Sólo el anhelo de soñar
una eternidad sobre tu sueño;
nada queda:
un absurdo inconsciente
que no cesa de repetirse
siempre nuevo, siempre igual,
siempre buscando tu sueño
cuando te odia por amarte.

I die where I was born

Llueve hoy en los ojos ,
el alma se serena ante una noche,
parece noche
parece oscura como el alma,
como una página bloqueada por un servidor.

Es el hilito de sangre
la linea conectora de mis sentidos,
un MODEM aorta,
el pulso y la continuidad
de un algo innombrable.

¿Son las memorias
imagen de sucesos continuos?
¿post traducidos, comentados, tal vez leídos?
¿es tu imagen sucesora de mis ancestros?

Estamos construidos de recuerdos,
máximo 140 caracteres
una foto
un status
a veces menos.

Somos un hilo de sangre
que desborda en un río
que se desencadena en un mar
y acaba en una telaraña:
W w w…
Y mi mundo empieza donde termina.

Una espina en el tintero.

Gratificante espina
me sirve ahora de pluma,
un tintero músculo
con eterea tinta marrón.

Cargo con mis venas la espina,
la hundo en ese tintero,
tintineo, gota exacta
escribe lo que no quiero.

Un poco más,
más tinta,
más tintineo,
mientras más hundo la pluma
menos siento,
menos digo.

Ya no escribo,
sólo gotas que discurren
llenan mi papel de tinta.
No hay objeto,
no hay deseo,
ya no soy
más que sangre que gotea.

Shhhh...En silencio

El silencio carcome mis ideas, es como el eco de tacones penetrando en mis tímpanos lo que me desangra...El pájaro azúl sigue afónico, la sirena muda ha aprendido a hablar a señas (lo realza su mirada).

El agua de los retretes sigue girando a la izquierda ¡Menuda sorpresa! El tiempo no-se-de-tie-ne. La tristeza me habita, profunda melancolía me ahoga ¡No hay tiempo! ¿Que sigue ahora? ¿que es el ahora? ¿por que la prisa? despierta ¡DESPIERTA! que mi libido necesita drenarse a través del dolor que me propina tu mirada...

Aunque ya no pueda verte ¡lastimame! ya nada siento. Estoy dormida, reposo así, con un hacha en el pecho. Descanso, duermo...me ausento del silencio.

Eso fuí, una idea

Tengo una idea en potencia,
algo que ha sido sin ser,
una existencia perdida
que aún no es
pero será si tu la piensas.

Mi idea es un verbo
sustancial,
sustantivo perdido
en una oración: tu cuerpo.

Tengo una idea sin tiempo
que espera a ser
cuando la escriba
será...
serás mi idea.